Cinco minutos para bajar el ruido.

Cierras los ojos y te miras suave y delicado, como una primera caricia.

Inhalar y exhalar a tu tiempo, sin forzar. Una mano en el pecho y otra en el abdomen, si lo necesitas.

Inhalas hondo, sostienes y sueltas con fuerza. Tres minutos para aflojar el nudo del estómago.

Cuatro tiempos para inhalar, cuatro para parar, cuatro para soltar. Tres minutos, en cualquier sitio.

Inhalas, sostienes y sueltas, con mi cuenta. El aire se lleva lo que no sabías cómo gestionar.

En tu silla y con la ropa que llevas: pies, espalda, hombros y cuello se despiertan a tu ritmo. Nueve minutos, sin esterilla.

Repites unas pocas palabras —calma, abre, suelta, confía— y tu cuerpo hace reset.

El susurro del agua te acompaña a soltar lo estancado y dejar que todo vuelva a fluir.

Pones las manos en la zona más cargada de tu cuerpo y la dejas marchar. Cuatro minutos.

Te metes bajo el agua y cae la culpa, la rabia, el miedo. Diez minutos para salir limpia.

Las manos sobre el pecho y la atención en tus latidos. Un abrazo a solas contigo.

Para convertir la soledad, el vacío o el agobio en la libertad de ser tú.

De los pies a la cara, cada parte se afloja. Ocho minutos para volver a estar en ti.

Haces tuyas mis palabras: yo soy luz, yo soy libre, yo soy suficiente.

Cierras los ojos donde estés y sueltas el día de los pies a la cabeza. Sin experiencia.

No hace falta equipaje: mi voz te lleva a ese lugar que es solo tuyo.

Silencio en ti y susurro en mi voz. El cuerpo se destensa y los pensamientos se suavizan.

Caminas hacia una luz tenue y entras en una habitación hecha a tu medida. Seis minutos antes de dormir.